é pois vício ou loucura
inclinar a cabeça de mão
dada com a insónia
durante a caça ao indizível

(esfomeada, cão e seta)

o rasgão na manga da camisola
roxa faz-se ponte
para a viagem dos inquietos

em uníssono, batemos à
porta da lua cheia:

por um momento
esquecemos o frio agudo
no cabelo da madrugada

São estas andorinhas à pressa
uma primavera de frio gentil:
não entendo a longitude do teu ser
por ser freático e matinal;
acolho-te no desconhecido
vale entalado entre as mãos
— de frente como a um espelho —
e afogo-me na promessa
das cerejeiras por arder.

Foto

calada oiço a conversa das nuvens
afunilada em rimas e dispersão

liquidamente, os pássaros descem
aos ninhos claros na garganta dos
troncos

uma e outra espera
(pela luz verde, às vezes o café)

sou de novo a dança espessa
das árvores loucas em excesso
ardente

Finisterra (ou a impossibilidade das gaivotas sem sal)

“Uma borboleta sai da sua pupa, chegando ao estado de adulta. Espera-se uma vida efémera, com apenas alguns meses de duração.”*

Dormimos um sono de concha fechada
esquecida de pérolas e línguas frescas.
Se o horizonte do possível está ferido
pelo se repete e mais entope
(de)formemo-nos pois no voo difuso
das borboletas abertas, na fímbria das praias.

*Diário de Notícias (01/04/2010)

Foto

manhã

nem de sóis
ou
ingestão de acenos

apenas um vestido
de serpente
e a cara
assombrada

mimésis de dor
.Dói.
tudo tanto tão longe

inconstância térmica
______febril

O meu sonho era escrever pela tarde fora, livre de peias, com a prontidão
de um xisto lavado. Foi depois de uma doença, ligeira mas perturbadora,
de que voltara ao mundo com uma nova violência
nas ideias. Antes de mais, a decisão de escrever,
de estar a escrever, e a noção de que era necessário
o ser-se separado da escrita. De que era preferível estar só; não apenas
longe das pessoas, mas habitar o ser-só,
explorá-lo pelo lado de dentro, por mais repetitivo ou baço,
com a seriedade e a dedicação de uma criança cujo mundo
se abre todo de dentro de um caixote velho de frigorífico.

Martin Earl, “Obscurity” (Trad. MIR)

Gostava de te mostrar
o meu labiríntico arvoredo ou
a sinfonia dos meus canteiros;
levar-te ligeiro pela mão
numa manhã deslumbrada de sol
— vês? — aqui, a gravidade das camélias
ali, os pirilampos, infinitos.
Haveria poços e covis de lobos
(portas inteiras de escuridão sonora)
mas também tulipas e girassóis
e rios, entornados em cascata,
e as folhas todas de doce vento.
Gostava de te mostrar
o meu jardim de dentro
(pétalas e pássaros, odoríferos, habitando
a nudez cava dos troncos)
gostava — mas uivam os lobos —
— tu assustas-te

El poeta es el guardián de un umbral crepuscular y bifronte. Ante sí posee al día, detrás y al fondo de si mismo la noche, y entre las manos un lenguaje que es crepúsculo y sombra.

Hanni Ossott, Imagenes, Voces y Visiones (Caracas: El Libro Menor, 1987) 33.

Dias há em que o corpo me atrapalha a lucidez. Sinto-o como uma estiagem, uma presença molecular desajustada, mais diurna que nocturna.
Fosse antes água, vento ou nevoeiro. Uma fluidez antiga capaz de acariciar limites e de se infiltrar na boca das coisas. Ser delas, absorver-lhes o sol e os rios de dentro. Cíclica e funda, total, em silêncio.
Não haveria dias de afastamento entre mim e esta esteira de carne, nem a pretensa aceitação dos seus traços e ermos. Apenas uma linha recta quebrada em círculo, rendida ao caos e à agilidade das terras selvagens.
Uma aragem fervendo vulcões.

Mental Note # 14

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The story goes unformed, as if we never were there at all

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